Дафна чувствует, что это странное место забирает ее силы, усыпляет, выпивает, как нищий бутылку початого коньяка – жадно, неудержимо, и оттого еще более страшно. Черный потолок, черные стены и со всех сторон чернота, лишь в центре - до абсурда красный трон, на котором восседает юноша. Не сидит, а именно восседает: закинув ногу на ногу и облокотившись на правую руку, Мефодий, притворно вздохнув, все так же разглядывает стоящую перед ним девушку. - Ты сегодня так молчалива. Тебе не нравиться у меня в гостях? – в голосе звучит неприкрытая ирония, и Дафне нестерпимо хочется закрыть уши тонкими руками с бурыми отметинами на запястьях. - Отпусти меня… - шепот светлой разносится по залу так, будто она крикнула в рупор. – Пожалуйста… Мефодий чуть улыбается от услышанных слов. Не каждый же день в верхнем Тартаре светлый страж просит милости. Глупый-глупый страж. - Назови мне хоть одну причину, дорогая? - Я хочу уйти… - Хочешь уйти? – улыбка превращается в оскал, а вкрадчивый голос в тихий рык. – Скажи, Дафна, чем этот старик лучше меня?... Мефодий порывисто встает, в два шага преодолев расстояние, разделяющее их. Касается ее бледной щеки, тусклых волос, любуется ее заболевшей красотой. - Ты можешь стать королевой… - наклоняется к таким желанным губам, но Даф, резко оттолкнув его, смотрит с сожаление. И молчит. Кажется, что-то пытается найти в искаженных чертах такого знакомого лица. - Я отпущу тебя, светлая, но сначала… Ты - такой еще невинный цветок. И знаешь, повелитель мрака не может быть вторым. - Нет, Меф. Прошу, не надо! - девушка в отчаянье отступает на шаг, с мольбой заглядывая в глаза. В холодные, черные глаза. Он грубо толкает ее к стене, заламывает руки, быстро рвет тонкую ткань платья. И наклонившись, шепчет на ухо: - Мефа больше нет.
Дарк, самый настоящий дарк - или, может, это уже Кводнон в теле Мефа?.. И - мне показалось или намёк на ОТПшечку действительно наличествует? Открывайтесь, автор, заказчик жаждет ответа на мучающие его вопросы.
- Он все равно не выжил бы, - хищно усмехнулся Мефодий, с деланным сочувствием взглянув на забившуюся в угол Даф. - Мастерство Арея в кои-то веки подвело его. Неужели ты не поняла этого? Дафна промолчала, с трудом сдерживая протестующий вопль. Арей не мог умереть. Просто не мог. На него и раньше объявляли охоту – и что же? Барон мрака всегда возвращался, хоть и не обещал этого. - Вот только не надо сейчас делать вид, что тебе наплевать на происходящее, - Мефодий повернулся. На груди сверкнул наполненный эйдосами дарх. – Ты могла бы сразу рассказать мне всю правду, и тогда я, может быть, принял бы другое решение. Совсем другое… Молчание. Дафна сама не понимала, что заставляет ее сдерживать себя и не говорить с Мефодием. Было мерзко, словно Даф сверху донизу вымазалась в комиссионерском пластилине. Да и разве можно было назвать того, кто стоял перед ней, прежним Мефом Буслаевым? Едва ли. - Мрак погубил тебя, - с трудом выдавила Дафна, тщетно пытаясь подняться на ноги. Стражи, притащившие ее сюда, не церемонились с бывшим хранителем их новоявленного повелителя. – Но шанс… всегда есть. - Шанс? – переспросил Мефодий со странной усмешкой. – Ты решила, что мне требуется какой-то шанс? Разуй глаза, Дафна, мне не нужен свет! И никогда не был нужен, хотя ты, возможно, считала иначе. Даф покачала головой. С таким, как Меф, уже не о чем разговаривать – это она поняла сразу, как только оказалась в тронном зале. Но попробовать – хотела. Дотянуться до света, сокрытого глубоко внутри Мефодия. Спасти. Она ошиблась – в его душе нет никакого света. - Теперь, когда я узнал твой маленький секрет… - в руке Мефодия полыхнул меч Древнира, - я больше не могу оставить тебя в живых. Повелитель мрака не может быть вторым. Тем более после него. Дафна улыбнулась. - Жаль, что ты так ничего и не понял. Ты не можешь его заменить. Первый или второй – не имеет значения. Она закрыла глаза, не желая видеть, как серебристая молния несется к ее шее.
Дафна чувствует, что это странное место забирает ее силы, усыпляет, выпивает, как нищий бутылку початого коньяка – жадно, неудержимо, и оттого еще более страшно. Черный потолок, черные стены и со всех сторон чернота, лишь в центре - до абсурда красный трон, на котором восседает юноша. Не сидит, а именно восседает: закинув ногу на ногу и облокотившись на правую руку, Мефодий, притворно вздохнув, все так же разглядывает стоящую перед ним девушку.
- Ты сегодня так молчалива. Тебе не нравиться у меня в гостях? – в голосе звучит неприкрытая ирония, и Дафне нестерпимо хочется закрыть уши тонкими руками с бурыми отметинами на запястьях.
- Отпусти меня… - шепот светлой разносится по залу так, будто она крикнула в рупор. – Пожалуйста…
Мефодий чуть улыбается от услышанных слов. Не каждый же день в верхнем Тартаре светлый страж просит милости. Глупый-глупый страж.
- Назови мне хоть одну причину, дорогая?
- Я хочу уйти…
- Хочешь уйти? – улыбка превращается в оскал, а вкрадчивый голос в тихий рык. – Скажи, Дафна, чем этот старик лучше меня?...
Мефодий порывисто встает, в два шага преодолев расстояние, разделяющее их. Касается ее бледной щеки, тусклых волос, любуется ее заболевшей красотой.
- Ты можешь стать королевой… - наклоняется к таким желанным губам, но Даф, резко оттолкнув его, смотрит с сожаление. И молчит. Кажется, что-то пытается найти в искаженных чертах такого знакомого лица.
- Я отпущу тебя, светлая, но сначала… Ты - такой еще невинный цветок. И знаешь, повелитель мрака не может быть вторым.
- Нет, Меф. Прошу, не надо! - девушка в отчаянье отступает на шаг, с мольбой заглядывая в глаза. В холодные, черные глаза.
Он грубо толкает ее к стене, заламывает руки, быстро рвет тонкую ткань платья. И наклонившись, шепчет на ухо:
- Мефа больше нет.
И - мне показалось или намёк на ОТПшечку действительно наличествует?
Открывайтесь, автор, заказчик жаждет ответа на мучающие его вопросы.
авторь)
- Он все равно не выжил бы, - хищно усмехнулся Мефодий, с деланным сочувствием взглянув на забившуюся в угол Даф. - Мастерство Арея в кои-то веки подвело его. Неужели ты не поняла этого?
Дафна промолчала, с трудом сдерживая протестующий вопль. Арей не мог умереть. Просто не мог. На него и раньше объявляли охоту – и что же? Барон мрака всегда возвращался, хоть и не обещал этого.
- Вот только не надо сейчас делать вид, что тебе наплевать на происходящее, - Мефодий повернулся. На груди сверкнул наполненный эйдосами дарх. – Ты могла бы сразу рассказать мне всю правду, и тогда я, может быть, принял бы другое решение. Совсем другое…
Молчание. Дафна сама не понимала, что заставляет ее сдерживать себя и не говорить с Мефодием. Было мерзко, словно Даф сверху донизу вымазалась в комиссионерском пластилине. Да и разве можно было назвать того, кто стоял перед ней, прежним Мефом Буслаевым?
Едва ли.
- Мрак погубил тебя, - с трудом выдавила Дафна, тщетно пытаясь подняться на ноги. Стражи, притащившие ее сюда, не церемонились с бывшим хранителем их новоявленного повелителя. – Но шанс… всегда есть.
- Шанс? – переспросил Мефодий со странной усмешкой. – Ты решила, что мне требуется какой-то шанс? Разуй глаза, Дафна, мне не нужен свет! И никогда не был нужен, хотя ты, возможно, считала иначе.
Даф покачала головой. С таким, как Меф, уже не о чем разговаривать – это она поняла сразу, как только оказалась в тронном зале. Но попробовать – хотела. Дотянуться до света, сокрытого глубоко внутри Мефодия. Спасти.
Она ошиблась – в его душе нет никакого света.
- Теперь, когда я узнал твой маленький секрет… - в руке Мефодия полыхнул меч Древнира, - я больше не могу оставить тебя в живых. Повелитель мрака не может быть вторым. Тем более после него.
Дафна улыбнулась.
- Жаль, что ты так ничего и не понял. Ты не можешь его заменить. Первый или второй – не имеет значения.
Она закрыла глаза, не желая видеть, как серебристая молния несется к ее шее.