Подлецу всё к Емцу!
Мефодий Буслаев. Мефодий | Багров. Срезаная прядь волос.
Комментарии
-
-
16.01.2011 в 02:32..Меня всегда поражала его напористость. Непоколебимая вера в собственные силы.
Битва. Победа или поражение. Каждый раз для него всё равно как первый. И последний.
Удар. Разворот корпуса, изящный и быстрый, как молния.
Контрудар.
Он всегда умел управлять своим телом так же легко как мыслью. Движения быстрые, резкие, но в то же время мягкие, как осенний листопад.
- Всё ещё живёшь надеждой, Багров? - Мне всегда необъяснимо нравилось его дразнить. Вероятно из-за того, что гнев ему к лицу.
- Я воплощаю надежду в жизнь! - Ехидная усмешка, отразилась на его лице, потом затаилась в глазах. Я никогда и ни у кого не видел подобных глаз, - серых, как море во время бури, не отражающих свет..
Бархатистые глаза, как у хищной кошки.
Удар клинков. Звон стали. Тихий стон.
Победа никогда не даётся легко, иначе это не победа, а лишь «любезный» уступок противника.
Азарт. Адреналин. Привкус железа на губах. Что ещё?.. Ах, да!.. Пожалуй, ещё любопытство.
- Не собираешься сдаваться? - Усмехаюсь. - Мне кажется, тебе нужна передышка. - Как же я люблю его злить.
- Нет! Я передохну лишь когда насажу тебя на свой клинок!.. - Он совершает грациозный кульбит, уходя из-под траектории моего меча горизонтальным сальто назад.
Точность. Скорость.
Но я совершеннее.
Кончик моего клинка проходит в взметнувшихся волнах его волос.
Тонкая смоляная прядь скользнула по лезвию меча как живая змейка и унеслась, пойманная порывом ветра.
- А по-моему тебе всё же не помешало бы отдохнуть. - Я вижу лишь гневно сверкающие глаза и злобный оскал. Ну, точно, как дикий кот. Ещё бы зашипел..
-
-
16.01.2011 в 02:33- Не зарекайся, Буслаев, ты тоже не идеален... – Тяжёлое дыхание и улыбка. Дерзкая и вызывающая. – Но ведь только мы сами можем диктовать правила игры, не так ли?..
Маневренный прыжок, плавно, но стремительно переходящий в атаку.
Нет, это просто безрассудство. Отчаянье. Я всегда в тайне немного завидовал его способности начисто отключать чувство самосохранения. Я слышал, что приглушённое до нуля, это чувство в несколько раз обостряет все остальные способности... Но никогда в это особо не верил. А он... Вот он, живой образец этой теории. Самоуверенное опровержение моих взглядов.
- Значит так ты решил: жизнь, либо победа. Не находишь некоторую несовместимость этих понятий в данной ситуации? Я всё-таки ученик Арея.. - Ей-богу, ему, кажется, стоило усилий чтобы справится с собой и не зарычать. - Что ж, мне это льстит.
- Я думал ты знаешь: лесть - это всего лишь сладкая ложь. Какой смысл в жизни без побед? - Его глаза.. Теперь они горят фанатично. - Хватит болтать! Мы ещё не закончили.
Очередная атака. Веерная защита мечём. Скользящий уход. Снова удар. И вновь сталь поёт между нашими телами.
Его наступление похоже на цунами или ураган: напористая стена нападений, выпадов.
Колющих ударов.
Я ухожу назад, и уже в прыжке еле успеваю увернуться от его подсечки.
Краем глаза успеваю заметить, как по багровскому клинку скользит длинная светлая змейка. Или всё-таки...
- Один-один. - Подло улыбается.
А я ещё иногда задаюсь вопросом: кто из нас бОльшая дрянь?..
Во имя победы все методы хороши. Отличная позиция, а главное действенная.
Некромаг... Ты любишь забавы на грани смерти. Удовольствие на грани агонии. Ты никогда не терпел полумеры. Как и я. Ты играешь с Судьбой в опасные игры, и тебе это нравится, хоть ты и не признаешься. Нет предела совершенствованью, есть лишь право на ошибку. Последнюю ошибку...
Не ошибись, Матвей...
-
-
16.01.2011 в 19:59Заказчик, собственно
-
-
16.01.2011 в 22:19ч.
-
-
02.07.2011 в 20:48Когда вокруг тебя сверкает клинок, движения которого сложно проследить человеческим взглядом, тело начинает двигаться само, на рефлексах. Но никакие рефлексы не могут быть идеальными, даже у будущего повелителя мрака. Поэтому Мефодий не может удержать негромкого вскрика, когда сабля Багрова срезает прядь его волос. По голове словно пробегает огонь и пульсирующей болью замирает у висков. Но противники продолжают сражаться и останавливаются только тогда, когда между ними пролетает копьё и звучит мелодия флейты. Они не смотрят друг на друга, а просто расходятся в разные стороны, как звери зализывать раны.
У Мефодия несколько мелких царапин. Но парень даже не обращает на них внимания, всё ещё ощущая боль в волосах. Если их обрезать- пусть и не на много- пойдёт кровь. Вот и сейчас кончики были слипшиеся от крови, которая хоть и подсохла немного, но всё же ещё срывалась вниз тяжёлыми бурыми каплями. Их невозможно отмыть- кровь продолжает идти, и даже Дафна не может помочь своими маголодиями.
У Матвея раны немного серьёзнее. Но он некромаг, восстановиться быстро. Вот только он не может понять: зачем забрал с собой ту самую срезанную прядку. Это не может быть трофеем над побеждённым противником- никто из них не победил. Тогда зачем? Парень внимательно смотрит на эти волосы, зачем-то подносит их к лицу и вдыхает запах. Они пахнут кровью и тем самым, индивидуальным, ароматом Буслаева. Матвею нравиться это сочетание. Наверное потому, что ему хочется чтобы Мефодий весь пах кровью.
Они встречаются снова- на этот раз случайно. У них нет ни причин ни желания драться. Матвей только лишь сжимает в кармане прядь волос- зачем он носит её с собой?- и против воли находит взглядом то место, откуда она была срезана. Волосы там заметно короче и по-прежнему слегка в крови. В мыслях пролетает вопрос, а слабеет ли организм из-за этой кровопотери. Матвей его, конечно же, не задаёт.
Мефодий слегка усмехается, глядя на некромага. Каким-то седьмым или даже восьмым чувством он знает, что у того в кармане. Багров понимает это по глазам и неспеша подходит. Проводит рукой по волосам Мефа, задаваясь вопросом, что он вообще делает, и почему ему это позволяют. Он почти ждёт, когда на него нападут или хотя бы оттолкнут. Но нет, Буслаев стоит на месте и всё так же слегка улыбается. Он что-то знает. Что-то такое, чего пока не может понять Матвей.
-Оставь себе. На память,- склоняясь к Багрову, шепчет Меф.
Матвей смотрит, как парень уходит. С его волос больше не капает кровь, они вновь чистые. И он знает, чувствует, что прядка в кармане тоже очистилась. Теперь она не пахнет кровью, на ней только один запах. Можно уже выбросить, но Матвей не делает этого. Почему?
Он пока не понял, но Мефодий уже знает. Когда-нибудь, догадается и он. А пока можно просто продолжить свой путь, изредка встречаясь взглядом с красивыми глазами другого несовсем человека. Глазами, которые иногда могут слегка менять свой цвет.
-
-
27.12.2012 в 20:22и это хорошо )))) очень понравилось, прямо таки захотелось сиквела, когда Матвей все же поймет ))
-
-
28.12.2012 в 08:47